Le cinéma d'Impétueux

Picaresque compliqué

Assez amateur, en matière de littérature, des ces « romans à tiroirs » que Sterne (Tristam Shandy) ou Diderot (Jacques le fataliste, Le neveu de Rameau) ont institué, de manière bien séduisante, je pensais découvrir dans ce Manuscrit trouvé à Saragosse au beau titre énigmatique, un de ces bijoux rares, sans ascendance ni postérité que le cinéma recèle quelquefois.

Et puis l’exotisme d’une Espagne d’après le Siècle d’Or, qui s’assoupit, anesthésiée par les richesses des Amériques, sans se rendre compte qu’elle devient pour trois siècles la Belle Endormie de l’Europe, une Espagne contée, qui plus est par un Polonais qui a écrit, à partir de 1797, un livre foisonnant, directement en langue française, et mise en scène par un autre Polonais, tout cela satisfaisait mon goût pour un certain baroque. (suite…)

Aucune origine n’est belle.

Il faut bien que jeunesse se passe et que les expériences se fassent ! Dieu sait si j’apprécie le courage, la détermination de Cheyenne Carron qui, depuis près de vingt ans tourne, sans aucune aide publique, à peu près un film par an. Et le plus souvent des films construits, élaborés, tournés sans moyens, sans publicité mais qui parvient peu à peu à trouver des publics et même (pour les derniers venus) des soutiens financiers. On voit, dans cette petite niche cinématographique combien le système de production et de distribution français est biaisé, est anormal, est injuste.

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À caractère orageux.

Le deuxième film de Claude Miller a été un échec cinglant alors que son premier, La meilleure façon de marcher avait été regardé et célébré. On se demande pourquoi il n’y a pas eu d’acceptation d’un ouvrage doté d’un scénario habile et intelligent (tiré d’un roman de Patricia Highsmith au demeurant) et très bien interprété par les alors bien jeunes Gérard Depardieu, Miou-Miou voire Dominique Laffin et par le tonitruant, surprenant, exceptionnel Claude Piéplu. Des maladresses, ici et là, une conclusion inutile, même choquante et des mystères qui fricotent et qui ne s’imposaient pas. (suite…)

L’enfer du pacte.

Le mythe d’un pacte entre les Puissances des ténèbres et un homme à qui sont accordées jeunesse, puissance, savoir, fortune contre la cession de son âme immortelle est très ancien. L’Antiquité et le Moyen-Âge ont connu des récits ainsi inspirés mais la légende prend vraiment tournure dans le Faustbuch anonyme de 1587. Puis naturellement les deux versions (1808 et 1832) de Goethe et sans doute une grande palette de variations. Au cinéma beaucoup de titres aussi : par exemple La main du diable de Maurice Tourneur (1943), La beauté du Diable de René Clair (1950), le trop méconnu Marguerite de la nuit de Claude Autant-Lara (1955).
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Étrange burlesque.

L’enthousiasme de certains amateurs pour  Le Roi de cœur me stupéfait. Là où on a vu fantaisie, poésie, légèreté, magie, je n’ai trouvé que bric-à-brac idiot, ennui profond, inanité du récit et des personnages ; je n’ai de crédit que pour quelques belles images de la belle ville de Sentis et pour les thèmes musicaux de Georges Delerue. Comment se fait-il que mon point de vue, si souvent analogue à certains que j’estime soit ici tellement différent ?

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Il était une fois Paris.

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La nuit qui s’étend.

Je pensais que Raymond Depardon, grand photographe et réalisateur avait porté son regard si pénétrant et ses manières de montrer sans employer de commentaires, en disparaissant le plus possible derrière une simple caméra, je pensais donc à un film sur l’affreux caravansérail des Urgences hospitalières. J’ai eu tort, avant de télécharger le film de ne pas avoir lu qu’il s’agissait en fait d’un reportage sur le service psychiatrique de l’Hôtel-Dieu de Paris et exclusivement sur ces terribles troubles du comportement et de l’abolition de la raison. (suite…)

Les plaisirs démodés.

Malgré son titre abominable et mal inspiré, Il était une fois un flic ne manque pas tout à fait de qualités.

Grâce à Mireille Darc, bien sûr qui, dès qu’elle apparaît dans un film l’ensoleille, grâce à Michael Lonsdale qui n’a jamais rien raté dans sa longue carrière, grâce, bien sûr à Michel Constantin qui, comme on l’a longuement rappelé portait à l’écran sa présence physique, drue, charnelle, inoubliable. (suite…)

Lumineuse adolescence.

D’une manière générale, le cinéma de Michael Haneke, qui est incontestablement un des plus remarquables cinéastes d’aujourd’hui est empreint de la haine de soi. C’est éclatant dans 71 fragments d’une chronologie du hasard, dans La pianiste, dans Le ruban blanc ; il y a aussi, toujours, un regard grave, distant, inquiétant sur la nature humaine et sur ses comportements singuliers (Funny games, Caché et même Amour. Cinéma du malaise, cinéma malsain et culpabilisant. (suite…)

La guerre d’Espagne méritait mieux.

Le seul intérêt de cet Espoir est qu’il est l’unique réalisation cinématographique d’André Malraux dont on peut se féliciter qu’il ait ensuite porté ses talents ailleurs, tant cette espèce de brouillon, ni artistique, ni didactique laisse sur sa faim. Remarquez, lorsque j’écris ça, j’y mets une certaine mauvaise foi ; que ça étonne ou non, alors que je suis un lecteur compulsif et vorace, je ne connais pas une seule ligne de l’auteur de la Condition humaine et je concentre seulement mon admiration à l’écoute du discours qu’il prononça, dans le vent glacé du 19 décembre 1964 lors de l’entrée au Panthéon des cendres de Jean Moulin avec leur long cortège d’ombres. C’est comme ça, malgré deux ou trois tentatives, je n’ai jamais pu entrer dans les livres de Malraux (pas davantage que dans ceux d’Albert Camus autre gloire ignorée de moi). (suite…)